Minha porta está fechada.
Enquanto isso corre o boato
dos corpos sem coração.
Foram encontrados ontem
- às margens do grande rio –
molhados por tanto pranto
que as mulheres carpideiras
não se puseram a chorar.
Em cada peito um buraco
– como quando se planta uma árvore –
cada um, ali, perdido,
pedindo alguma semente.
Os joelhos estavam inchados,
das mãos corriam sangue e cera,
os pés calejados dormiam
o sono de toda uma vida.
Dizem nos botecos, à meia luz,
que há muito os corações já não existiam.
as pobres vítimas não eram tão pobres
e a morte sabe o que faz.
Dizem, como sempre, dizem
que os corações evaporaram,
não havia mais lugar ali
para um coração existir.
Dizem, como sempre acontece
quando aparece alguma notícia,
dizem que cada corpo trazia em si
um pouquinho do nada do inferno.
Que qualquer pedaço de vazio
é como uma maçã podre no cesto.
Minha porta está fechada.
Não quero ser encontrada
às margens do grande rio.
Enquanto isso corre o boato
dos corpos sem coração.
Foram encontrados ontem
- às margens do grande rio –
molhados por tanto pranto
que as mulheres carpideiras
não se puseram a chorar.
Em cada peito um buraco
– como quando se planta uma árvore –
cada um, ali, perdido,
pedindo alguma semente.
Os joelhos estavam inchados,
das mãos corriam sangue e cera,
os pés calejados dormiam
o sono de toda uma vida.
Dizem nos botecos, à meia luz,
que há muito os corações já não existiam.
as pobres vítimas não eram tão pobres
e a morte sabe o que faz.
Dizem, como sempre, dizem
que os corações evaporaram,
não havia mais lugar ali
para um coração existir.
Dizem, como sempre acontece
quando aparece alguma notícia,
dizem que cada corpo trazia em si
um pouquinho do nada do inferno.
Que qualquer pedaço de vazio
é como uma maçã podre no cesto.
Minha porta está fechada.
Não quero ser encontrada
às margens do grande rio.
Janara Soares
acesse tambem: http://minutosefantasias.blogspot.com/2010/07/o-grande-rio.html
